岁月时时在交接。马路已经翻修了无数次,道旁的树木已多次置换,生命仍然在这里热烈的活动,只是你方唱罢我登台；只是脚印被更多新的脚印隐藏，只是一代人对另一代人的替代。太阳把我们晒老，一切都不过是时间的影子。只是，我们的时间很少，每个人的时间都很少。
　　
　　挣扎于心灵的纠缠，总像角落里兀自开放的花朵，只有贪婪的观察，才可见那隐隐地美在深处。
　　
　　生命是用来生活的。苍生着迷，无论男女。当生活被定格在某个特定的时间或节点，就成了心灵的记忆，时间错位也由此成全了戏剧效果。记忆，是生命漫长虔诚的注目礼。让文字安安静静地去接近记忆，寻找那或可不被遗忘的理由，然后一点一点把它重建。
　　只想是一点清简的随意。
　　这种渴望带累了我很多年了。
　　
　　只是，书斋握笔，它们能成为真正意义上的一次写作吗?
　　生命的走向究竟何处？无数意味深长的事件，它们纷呈的热闹最终也不过是包藏了巨大的空虚？真正意义的诗难道只是人永恒的梦幻？