经过了这么多天，一个字也没有写，我才知道，原来，枯竭这个词离我也不远。原说让自己放假的，现在不说，却真的开始干涸了。
　　想念一场雨，想念一个写字的理由，想念一个爱或是痛的经历。
　　
　　不习惯回忆的，总是想把过去全部遗忘，总是以为自己可以做到的，可那些往事，却总是在一阵夜意阑珊的秋风里漫漫袭来，想去听一首可以心疼的歌，让自己沉入痛楚。
　　累了，却依然无法入睡，喜欢凌晨，喜欢的要命，爱着的，也许只是凌晨三点半这个时刻。若说还有，也许还有，那个爱着风的男人。
　　我无可救药的爱过那个人，在相同的地方无边无际的等待，如当初孤注一掷地爱一样的去无能为力地放弃，我必须跟自己说，时间若不能褪去伤痕，那么轮回有什么痛。我那么恐惧进入轮回，却又一直一直期待，总是相信还会有一个可能，最终，知道了只有回忆是不会背离的。
　　谁曾告诉我，还有想念不会背离。是的，想念会象虫，在我毫无防备的时候，钻进每一个时间的空隙，让我无法自由自在的呼吸。
　　
　　盼望已久的雨终于落下来了，滴答的敲打我留下的足迹，我不经意的回头，那些足迹已然浸在秋意里，黯然褪去。象是一种预示，那些爱，那些曾经，那些记忆，也都会象这些足迹一样，黯然褪去，在一个混沌的清晨，或是寂寞的黄昏。
　　我不知道自己还在等待什么，也不知道自己还可以等待多少时间，我这样徒劳无功的等着，他们说花儿都谢了。雨还在下着，灵动的，跳跃的，新鲜的，无理的。那么，我坐在这窗前，是该用什么词来形容的？漫无目的的？或者是，自由自在的？
　　我开始微笑，一向是迷离而委屈的微笑的，我的微笑象眼泪一样，没有拘束，也不受我自己控制。它们想来的时候风一样的来，它们想存在的时候空气一样的存在，它们想走的时候落花一样的走，我不是它们的主人，从来就不是。
　　窗外的雨，噼啪打在人家的屋檐上，我连雨的声音都没有拥有过，没有过。
　　
　　秋来的时候总是让雨先报讯的，一层秋雨，在人心上蒙一层灰烬，之后，心凉，如水，或是若阵阵秋风。
　　我不知道灰烬的来历，也无从追溯，或者，一直以来就是这样的，非要让自己疲累到没有转圜的余地，才懂原来该走的是我。而我出现或是存在，都没有意义，非但没有意义，而且还让人无所适从，也许，该离开的自始至终都是我。
　　回忆从紧闭门扉的缝隙里透出，悄无声息的展开，开始觉得痛，刺心的痛。
　　伴着局促和不安，那些月光在早秋的冷夜里浅浅淡淡的弥漫开来，还是夜夜临城，却是月华早逝。我走，有谁会存着不舍吗，还是我心里，仍旧期待着有谁会存着不舍的。
　　那些莫名的忧伤啊，是随着回忆，随着心疼，一齐涌上的。到眼里满溢出来，晶莹的零落在充斥房间的月光里，碎开，绽成一朵没有名字的花。
　　以为是水晶，但却，玻璃而已。
　　
　　不过，就是一层秋雨罢了，于你，没有意义，于我，已经过去。
　　
　　P．S．
　　12是我爱的数字，13是我命的数字。差别只是1，却是天涯。那么相逢，也许注定就已是错过。
　　
　　PP．S．
　　“是否要到无法挽留，才会想起曾经拥有。”
　　13真是命数，失去的瞬间，每一个，重要的。曾经真的以为，他走了，还有你会来，可是巧合的，13他走，13你离开。宿命是强大的，力量大至我估不到，只留着13，让我每到这时，开始写字。
　　
　　

------------------------
我无法左右。只能开始忘记。劫难于我已寻常。而终于决绝。痛无可抑止却总会遗失。