有一个故事这样叙述：一个人经常站在山上独自远望，大家都感觉奇怪，于是问他，“看山吗？”他说不是。“你是在看云吗？”也不是。“那你一定是在期盼什么？”回答也是摇头，“那你究竟在看什么？”，“我什么也没有，就这么喜欢站着，也不为什么。”
　　 真的他可能确实也不为什么，因为这是他的权利，也是他的追求。
　　 我不知在那儿见过这么一句话，就是“生命如航船，快慢总能见到影子，不管怎么活法，要的就是自在。”也许这就是一种境界，靠各自去体会与品味。
　　 哲人早就说，人从来没有安分过，生命的本身就是躁动。只不过是方式不同，弹性各异而已。也许谁都会有感觉，只是在恬淡里还是在激烈的运动中，去寻的那份滋味。
　　 我曾经背着风漂泊，吹动着我的破烂。在北方僵卧过冰雪，在南边呛过大海，饮过大漠的沙尘，没有躲过林间的瘴气。于是就迟钝了，甩掉了灵魂，留下了躯壳，抛弃了心智，宛如行尸走肉。寒风中的枯枝就是归宿，山野的深处就是寻觅。终于让寂寞成伴，使流云成歌了。
　　 也不为找寻什么，那怕是风中飘来的幸灾乐祸和冷嘲热讽，因为总有这种元素，在蓝色的血液里流淌着不安分。觉得有太多的不够，还有从水里捞起的遗憾，试图在迷惘中讨得一种说法和冥冥之中的方程。但是风中有只手狠狠给了我一耳光，使我本来的不清醒更加晕头转向。当总有一天一切都疲惫的时候，才算有一丝的明了，原来是过程。行走是流连，把身心捶打在大地的砧板上，脚印倒成了风景，背影就是一幅苦行僧的童话。
　　 真的累了，步履已经提不动，足也没有轻音。躺倒在床上，墙面的斑驳倒显露地图，于是，就数着山川、河流、秃顶的乌鸦、还有许多打不开的门。从黑水河畔飘来的忏悔、雪山脚下传来的祁祷、天梯里打更用的棒仔、地狱深处敲响的丧钟。唯独不见用我的骨头擂的鼓、思绪铺开的河和采神经编辑的透明的新闻。
　　 我就这样长久地看着，让曾经有的过程填充荒芜的空虚。
　　 正是萧瑟，我拄着精神的拐杖来到了文字的禅院。那是属于我的断壁残垣，从来就没有华丽，只有茕茕的影子和着残照的夕阳，还有空气浮动的墨迹，依稀的几撇几捺刺穿了永久。门前的老树穿过寂寥送来熟悉的耳语，山间的浓淡怎么也提不起生气。破碎也是一种财富，疏密不失回味，当把这一切都视作过眼云烟的话，就是几片残存也是秦砖汉瓦。更何况我还有曾经的付出和知足。
　　 许久没提笔了，我也提不起笔。学着用心去写，在心里去体会。
　　 很多事本来就是不该清晰的，就如生命中的影子何曾真正属于自己。有许多的故事都是含混，使清者浑浊，浊者更浑。我认为这就是一种写意，秋水微澜了，便就泪水盈盈，其实少了味。心有灵犀点到为止，犹如偈语一般付与有缘人，苦思也是乐趣。不必去揣摩别人，多揣摩自己，把心提到高度，你就不会失去晴空的铃声。
　　 影子是模糊的，特别是荡起水的时候，
　　 生命是影子的影子，也是模糊的，尽管有些参差，
　　 你就把高尚的仰慕引导成朴素的内敛，于是微笑就成了花的眼睛。
　　 生命往往是在贫瘠的土地上，尽管缺乏足够的营养，不用去苛求也会长大，只要有露水。
　　 学着澹泊、闪着温柔和般若、淡出名利，你就能真切，就能看到真正的生命的影子，那怕藏的很深很深。
　　 生命是永恒的，特别是在宇宙的茫茫之中。