有的诗人
　　
　　
　　午夜是诗人打坐的时刻,
　　他们把读到的看到的想到的加了盐,
　　滴了几滴泪水,
　　反反复复地揉搓,
　　然后平铺在案上,
　　就有了一篇吐血的诗歌.
　　
　　夜幕是遮挡真假的幔帘,
　　晚风是文中的脉搏,
　　跳着
　　跳着
　　似懂非懂的就造就了一个朦胧的哲学,
　　其实你问他写了什么,
　　他会笑着反问你:你不懂文学?
　　月是他的妹妹,
　　山是她的哥哥,
　　长江是他的外婆,
　　黄河就是他的母亲.
　　他永远不提他的父亲,
　　就如他从不记得.
　　
　　夜晚在他清醒后走过,
　　黎明时那一缕微蓝刺痛了他的眼膜,
　　红肿的双眼看不到善睐后,
　　就倦在角落,
　　梦着他另一篇名作.