在很久很久以前，他是我爱的人。
　　
　　 他偶尔抽烟，喝酒，或者望着天空发呆，一望就是很久。
　　
　　 然后疯狂的画画，我曾经的小屋里到处是他画的一切。
　　
　　 墙上那张油画里的小茅草屋是我们的向往。
　　
　　 地板上被粉饰过的根雕突兀着所有。
　　
　　 他总是独自一人，匆匆的来去，自以为是个有才气的人，一个洒脱的人，一个永远不受约束的人。
　　
　　 他为自己有勇气和环境抗争而自豪，可是他忘了，人最难认识的就是自己。
　　
　　 应该安静的解剖自己的时候，他顾影自怜。他还没有学会爱，没有学会承担责任。
　　
　　 生命，有时侯是轻的，生活因而也轻如流云。
　　
　　 他曾经走的很远很远，所有自然的风景都已在身后。归来时，独自在屋子里几天几夜。
　　
　　 太阳是银的，月亮是灰的，那个小茅草屋是一座链狱。
　　
　　 再轻的生命也会燃烧啊，当燃烧灼痛了他，他发出一两声呼喊。
　　
　　 没有人听，我听到了他烫人的声音，可是他否认了，否认了自己的软弱，否认了生命的燃烧。
　　
　　 知道直面软弱，不是每一个人都能做到的，所有的人都想掩饰自己的软弱。
　　
　　 我和他都不例外。
　　
　　 某一天，我在屋后的小树林里找到他，他在画风景。
　　
　　 满天的阴云，一地的黄叶。
　　
　　 我爱的人，他很忧郁。
　　
　　 难道生命越轻，越容易被忧郁吞噬？
　　
　　 一切是否重新来过？他的路或许会是另外一种模样，他的生活应该有另一条路。
　　
　　 可是，生活毕竟是生活，不喜欢重来。
　　
　　 或许经历一次死亡，才可以走向存在的向往。
　　
　　 我知道那些画还有根雕一直在生命里，虽然很轻。